Buenas,
he escrito una crítica del disco Como lo baila el axolote, del santurtziarra
Unai Requejo.
Por si os interesa, aquí os dejo un enlace para que la podáis leer en su página
(que, por cierto, es un pasote):
http://www.unairequejo.com/djyuju/index.php/m-sica/critica-de-hector-rey/
Os aconsejo que escuchéis el disco, se puede directamente desde la web, es muy
bonito!
Os pego también la crítica aquí mismo, para que sea más fácil:
Como lo baila el axolote, de DJ YUJU! (2012).
Como lo baila el axolote es el nuevo disco de DJ YUJU!, nombre tras el que se
esconde el artista santurtziarra Unai Requejo. Conozco bastante su música y he
de reconocer que, cuando me comentó que escribiera una crítica –a lo cual me
animé sin pensármelo dos veces-, sospeché que me iba a encontrar con un disco
de música de saltimbanquis pixelados. Además, con ese título y presentación tan
diver, ¿qué otra cosa podía ser? Efectivamente, así es... en parte.
¿Se puede calificar, a estas alturas, de 8-bit music a algo sólo por estar
construido en base a un material determinado y reconocible –a saber, cajas de
ritmos, sintetizadores vintage, sonidos glitch-? Por supuesto que no, pues lo
finalmente decisivo, como siempre, es elcómo. Si bien algunos rasgos propios
del imaginario de Unai –y del disco en cuestión-, presentes en la manera de
articular los elementos estructurales –las melodías naïve, los timbres, el aire
narrativo que inunda todas las pistas...- pueden relacionarse con el
nintendocorepropio de grupos como 8-bit weapon, relegar en ese estereotipo a
este disco sería ser muy injusto, quedarse corto y no ir a lo esencial. Es que
más allá de cómo Unai pone a funcionar su imaginario a través de esta música
aparentemente tan de lenguaje, hay momentos en los que el disco, además de
decir lo que tan claramente dice, dice lo que no (se) dice.
Lo curioso es que una clave esencial es, precisamente, ese lleno absoluto de
lenguaje. Este es un disco horror vacui, lo cual no significa, de ninguna
manera, que caiga en barroquismos decorativos: siempre pasa algo, hay una
condensación estructural enorme de la que parece brotar, sudar, algo que se
escapa a ella misma. Una frase tras otra, un sample tras otro, un estímulo tras
otro hasta el punto que te OBLIGA a divertirte aunque no te dé la gana. Es que
hay de todo: sintes retro, melodías paranoicas, samples de máquinas de pinball,
y de repente... el propio Unai tocando la trompeta y añadiendo relieve al opaco
armazón de sonidos digitales. ¡Hay hasta una solemne fuga de Bach que se
convierte en la banda sonora de un videojuego de scroll horizontal que narra
una historia de aventuras o, también, de mafias urbanas!
Y funciona, precisamente, porque esa sobrecarga estructural está repleta de
todo tipo de recursos que atentan contra la cuadratura propia de la música de
secuenciador -en la que, habitualmente, cada parte llega puntual a su lugar
para crear el beat, y así ad infinitum-, dejando vía abierta al extrañamiento:
progresiones melódicas que, de repente, introducen notas que no vienen a
cuento, partes emotivas que casi son capaces de sacar una lagrimilla a base de
reducir el tempo, intervenciones analógicas que por poco no encajan con el
ritmo de las canciones –como el xilófono de Baile Saltarín-... ¡música
tropical, calypso, con steel drums y todo! Sí, al más puro estilo Monkey
Island. Qué tiempos aquellos...Atendiendo a la estructura general del disco
como tal, podría parecer, tras una audición completa, que se agota a sí misma y
se vuelve redundante al llegar a los últimos temas. En cambio, a fuerza de
escucharlo para hacer esta crítica, he caído en la cuenta de que es
precisamente la naturaleza acumulativa del trabajo, como una disposición
minimalista, lo que le dota de sentido. La propia escucha lineal termina
generando la sensación de que los diferentes temas están dispuestos en
vertical, apilados, algo parecido a los cajones de un archivador del que
podemos elegir cuál abrir.
Es como si un músico digital de los años diez versionara a una banda de pop de
los dos mil que versiona, a su vez, a un músico digital de los años noventa.
Héctor Rey.
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