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A Noiva
Cláudia Magalhães
Saltou da cama, temendo chegar atrasada. Era o dia do seu casamento! Ah,
esse dia jamais será esquecido! A felicidade, assim como a tristeza, tem cheiro
de fruta doce, pensou inspirando o suave odor do ar. Correu até o velho baú e
retirou, com cuidado, seu velho vestido de noiva. Vestiu-se com dificuldade. O
seu corpo agitava-se num vai e vem frenético. Estava, sempre, num balanço,
tentando entrar em harmonia com o tempo. E nesse balanço, atingia vôos cada vez
mais distantes. A porta do quarto foi aberta por um rapaz de rosto duro e frio,
como todos naquele lugar. Não se importaria com ele, estava feliz demais para
isso. Poderia, finalmente, reencontrar seu grande amor! Em busca do seu
coração, seguiu em direção ao pátio. Por que quanto mais queremos chegar a um
determinado lugar, mais ele se torna longe?, pensou ao atravessar o longo e
frio corredor. As pessoas que por lá circulavam não notaram sua chegada.
Nenhuma alma. Nem grande, nem pequena. De nada adiantava expirar, com seu
deslumbrante vestido branco, tanta felicidade. As pessoas não gostam do sucesso
alheio. A felicidade, sempre, incomoda, pensou sentindo toda sua alegria pesar
o ar. Correu em direção ao que chamava de “pequeno jardim”. Nesse lugar,
todos os dias, na mesma hora, o esperava sentada num banco, branco, de ferro,
que ficava sob uma enorme mangueira. A vida é uma enorme repetição, pensou
observando uma manga rosa, tão doce quanto seu coração, pendurada na frondosa
árvore. Era a fruta mais bela que já vira. Precisava pegá-la, ela seria seu
buquê e quando terminasse a cerimônia, a ofertaria ao homem amado. Ela
representaria seu amor! Teria presente mais doce? Não, definitivamente, não!
Ah, como o amava! Esse amor tomou conta do seu corpo e tornou-se seu universo.
Não entendia o real motivo de ter sido abandonada por ele naquele lugar frio e
autoritário, dependendo da bondade, indiferente, daquelas pessoas que
entendiam, somente, de bulas de remédio. É certo que estivera completamente no
escuro por algum tempo e que andara com as mãos no lugar dos pés, mas, agora,
estava “recuperada”. Lutaria pelo homem amado. Subiria na árvore, mesmo que se
machucasse. Seus arranhões seriam como uma carta de amor. Era necessário
mutilar-se com algumas farpas para provar a grandeza do seu sentimento. Toda
carta de amor deveria ser escrita na carne, com sangue, dessa forma, todas as
promessas de amor virariam cicatrizes, acompanhariam todos nossos passos e
jamais seriam esquecidas com o tempo, pensou ao subir na árvore. Alcançou a
manga e colocou-a, com cuidado, no banco. Limpou o vestido. Arrumou os cabelos,
jogando-os para o alto e, dando-lhes um nó, improvisou um rabo de cavalo.
Estaria impecável quando ele chegasse. Depois de alguns segundos de silêncio,
retomaria o fôlego e lhe daria um longo e caloroso beijo. Diria que, ainda, o
amava com loucura e, de mãos dadas, sairiam daquele inferno. Escreveriam uma
linda história de amor no tempo e mostrariam as pessoas que o amor necessita de
perdão. Pensou em como seria bom tê-lo de volta. Preparar com carinho suas
comidinhas preferidas, fazer amor e adormecer em seus braços, com a certeza da
existência de coisas que nunca se acabam e que nos voltam mais fortes quando a
esperamos com paciência e determinação. Limpou, novamente, o vestido.
Desmanchou o rabo de cavalo e o refez com agilidade. Nunca estava bom o
suficiente. O amor, também, é assim. Nunca é bom o suficiente. Por essa razão
fora abandonada. Essa sua mania imbecil de querer tudo no seu devido lugar, de
arrumar, incansavelmente, a louça, a casa, era uma prova do seu amor. Ao ter a
certeza disso, ele a abandonou. Ele passou a odiá-la pelo simples fato dela o
amar. Pegou a manga e observou-a com atenção. Nunca vira uma manga tão bela!
Cheirou-a e, novamente, colocou-a sobre o banco. Tinha absoluta certeza de que,
em algum momento, ela a faria sofrer. Todas as coisas boas nos fazem sofrer.
Elas moram na esquina do amor com o ódio, concluiu com tristeza. Limpou o
vestido, refez o rabo de cavalo, pegou a manga, cheirou-a e pensou com uma
estranha surpresa: Nunca vi uma manga tão bela! Por duas horas, repetiu esse
ritual, incansavelmente. Quando ele chegar, direi que ainda o amo com loucura
até a exaustão. Repetirei inúmeras vezes. A vida é uma grande repetição e
usarei isso a meu favor, repetindo, somente, as coisas boas, concluiu com
satisfação, refazendo o penteado. Faltavam poucos minutos para o
pôr-do-sol, quando escutou o som de passos firmes. Eram eles. Malditos!
Sanguessugas do inferno!, pensou sentindo um medo quase insuportável. Nesse
instante, o céu fechou as pernas arrastando nuvens pesadas e cinzentas, e
escondeu o seu azul mais profundo. Tudo ficou plano, reto, uniforme. Não havia
estrelas, nem firmamento. Sumiram as cores e do arco-íris, somente o nada.
Estava tudo acabado. Fechou os olhos e deixou-se molhar pela água que derramava
em seu peito. Sem o seu amor, tudo seria somente chuva. Uma chuva que traria
seu passado em relâmpagos, queimaria suas lembranças, reduziria tudo a cinzas,
fazendo seu futuro fugir pela boca, feito fumaça. Cantou em silêncio, vendo-o
morrer arrastado pelo tempo. Olhou a manga e constatou que, em breve, ela seria
apenas uma fruta podre ou, então, seria devorada por algum estranho. Soltou um
terrível grito de dor. Não! Não deixaria ninguém meter as mãos no que tinha de
mais doce. Aquela fruta era seu amor. Se alguém tinha que provar sua doçura,
esse alguém seria ela! Devorou a manga e sentiu sua felicidade escorrer pelos
dedos. Os dois homens observaram com uma estúpida frieza, por alguns segundos,
aquela mulher de rosto inquieto, dando as costas à razão em nome do amor. Não
entendiam que não existe nenhuma arma contra ele, somente uma defesa: a
loucura. Essa fuga dos perigos da vida. É nesse repouso dentro de nós, que ela
nos desmonta e nos torna vítima e algoz. Deixou-se agarrar por eles. Não
se moveu, nem falou nada. Tudo poderia ser usado contra ela. Atravessaram o
longo e frio corredor. Deitaram-na na cama, deram-lhe alguns comprimidos e
saíram. Nenhum sorriso, nenhum carinho. Não chorou, já estava acostumada com a
frieza dos homens sem coração. Enfrentaria a insignificância dos momentos em
que teria que viver como se não tivesse experimentado um grande amor. Não tinha
escolha. Tomaria todos os remédios, faria todas as refeições, como um animal
domesticado. No início, quando chegou naquele maldito lugar, tentou se rebelar,
mas, tal qual um amor contrariado, todas as suas tentativas de se fazer ouvir
foram usadas contra ela. Esperaria a próxima oportunidade e fugiria dali. As
pessoas enlouqueceram. Elas não sabem mais amar, constatou com a loucura dos
que amam demais. Ele não apareceu. Teria mais uma chance? Não sabia.
Restava-lhe sonhar. Talvez, a forma mais humana, mais justa, de viver. Nos
sonhos, encontraria o poder da loucura, do seu lirismo, indispensável para
alcançar o amor. Somente os loucos amam. Em algum deles, o reencontraria num
lugar chamado poesia. E, com uma flor na boca, ele lhe diria, somente, palavras
de amor. Ela escutou o barulho de risadas debochadas, dos enfermeiros, vindas
do corredor. O mundo ignorava sua tristeza. Adormeceu chorando baixinho,
sentindo o gosto, agora, amargo, do que já lhe fora doce, extremamente doce.
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