Por volta do meio-dia de hoje, faleceu, em sua residência, vítima de parada
cardíaca, o escritor Aroldo Martins, amigo nosso do Beco da Lama.
O CLARÃO E A SOMBRA
Zuza desasna beócios e os lorpas instigantes são castigados por um decurião de
maus bofes, caso promovam azáfama e balbúrdia nas salas de aula.
Gothardo Neto, filho do professor, instrui-se no castiço vernáculo, onde a
pureza e a forma lingüística são a busca maior da perfeição poética. O soneto
em alexandrinos o atrai. As belas morenas o inspiram. Um amor proibido o
consome.
Sorumbático, sai à noite, com seu sari indiano, entre as veredas dos aningais
que ladeiam o Tissuru, e para além da Cruz da Bica descamba para a Salgadeira,
lugar de tugúrios, mansarda, botecos pobres, onde, entre tragos, sacia sua
desdita. É também Zé Fidélis, o poeta das sombras.
Viram-no para os lados da nossa última tatajubeira divisa entre Ribeira e
Rocas de fraque azul desbotado, botas rotas, chapéu fora de moda, chapinhando
em poças de lama, uma corda de caranguejos entre os dedos. É Ferreira Itajubá,
Azinho.
Vem dos pastoris, das lapinhas, dos fandangos. E seu violão é coberto com
folhas-de-fladres. Feito de luz, o poeta é a festa maior da cidade. São suas as
alvadias dunas. São seus os cajueiros e javaris solitários.
Nessa noite, Azinho está insone e com sede. Quem sabe, nas barracas da Feira do
Salgado futura estação ferroviária não haverá um caritó aceso e um bom copo
de aguardente?
- Não tenho nenhuma bebida disse o bodegueiro.
- Bote água na garrafa, fica o gosto redargüiu Itajubá.
- Não dá mais, poeta: Gothardo Neto passou aqui e já bebeu a lavagem...
Aningal
Aroldo Martins
Prosa do Beco
Aroldo Martins
"Natal é um vale branco entre coqueiros
Logo que desce a luz das alvoradas
Vai Barra afora as velas das jangadas
Cessam no rio as trovas dos barqueiros"
Ferreira Itajubá
O poeta nasceu no Beco, ruela por detrás da Vila Odila, vizinha da Vila
Cremilde. Água de beber a um pulo da Cruz da Bica, dois pinotes do Tissuru,
tudo tão de perto, fácil alcance. Dealbar dos dias de ontem, pisara a lama
primeva, atravessando a Praça da Alegria e indo para a Rua Grande em busca do
lirismo dos quintais pobres.
Beco da Tatajuba, Beco do Engole, Beco do Buscapé, Beco da Lama. O resto é o
mundo ingrato, sáfaro, hostil, mundão de ruas esquisitas, de perigosas
avenidas. O rei dos becos é o Beco da Lama, centro nervoso e geográfico desde o
começo das primeiras habitações.
Depois do Beco, a pequena Igreja Matriz derreada ante a mágica visão do Potengi
com suas catraias e seus barcos de mastros gurupés. A colina é a cidade e seus
limites não vão além da Igreja do Rosário, cujo baldrame repousa nos ossos dos
pretos escravos; e a Igreja do Galo, sentinela muda a resguardar apenas o
sossego das moitas.
No Cantão das Gameleiras, os barnabés conversam os últimos assuntos do Império
de Dom João. Será depois a Praça da Alegria, a dez passos do Beco, atual Praça
Padre João Maria.
A sagrada jumenta do padre fez xixi no Beco da Lama, batismo muar abençoado
saecula saeculorum. Pixinguinha pisou no Beco seresteiro e este ficou melódico,
chorão, cada vez mais carinhoso.
No Royal Cinema, fins do Beco, a sessão só começa quando DonAna Cascudo chega.
Tal qual muçulmano que visite Meca uma vez na vida, todo natalense deve ir ao
Beco libertário, Beco pai das ruas do mundo todo.
No Beco da Quarentena não tem lama, mas no Beco da Lama ninguém fica quarenta
dias sem vê-lo, atravessá-lo, atraído por sua estreiteza, espremido que é entre
calçadas e platimbandas.
Becodalamenses: para todos, a Jitanjáfora favorita do Príncipe do Tirol: Larin!
Toré! Babá!
Madama Baticum
Aroldo Martins
Tontas iaiás balouçam os corpos revoltosos num rendilhado de saias
alvoroçadas, multicoloridas, num ritmo de tantãs atordoando os enfeitiçados.
Os atabaques percutem em estonteante pulsação, mesmerizando as iaôs
dançarinas - algumas, manifestadas, desatando a rir em achaques e tremeliques -
ululando ao léu, noivas de uma lua em sombrio e tenebroso minguante.
Um mão-de-faca acende bugias. O terreiro reluz na penumbra num bruxuleio
misterioso de flamas dispersas, entre sombras escondidas.
Longe, doce e harmoniosa corimba é entoada, enquanto atravessas com mavioso
canto o espesso negrume dos incensos, os olhos estranhamente luzidios
fulgurando na meia escuridão.
Albina, gema do Areal, dona de perfumadas noites de macumba, rainha dos
encantados hotentotes, maga da indiara cabocla, é bem-vinda mãe.
Senhora dos seres dos mares, conselheira da mãe-dágua, tu que abafas o silvo
da pérfida caninana, livra-nos da besta-fera, afasta-nos dos hodiernos miasmas
da Ribeira.
Se, num teu pesadelo, ao vislumbrares, em soturna noite de trovoadas no
Refoles, um vulto chagado cavalgando uma mula-sem-cabeça e que, em disparada,
uiva, paralisando as ostras, gorando as ninhadas dos pequeninos maçaricos,
manda-o de volta para a aldeia, mãe: aquele é o calunga de Zé Pretinho, nosso
primeiro enforcado oficial.
Mas, se em tua mansuetude dormitas entre nuvens e em lindos sonhos avistares
um caboclo velho soprar volutas de um boró, provocando o panapaná das
borboletas; colher a dália e; espantar a osga cantarolando a música do
primitivo gentio, traze-o, mãe, faz ogã de mim, cambone teu, e desce, Albina,
baixa nesse povo que te ama aquele que mexeu com catimbó; aquele que tudo sabe,
faz e acontece, esse buliçoso e serelepe Zé Pilintra de marca maior: o encosto
de Cascudo.
PÂNDEGA TANTÃ
Zé do Rojão arregalava os olhos remelentos do excesso da luz dos dias e das
noitadas de pandeiro e traquinagens, aluado de si, sem saber ao certo onde
dormira nem ter porventura uma lembrança nítida do beréu que se metera. No
bolso, um trocado que mal dava para pagar o pernoite e, mais ali adiante, um
gargarejo demorado em meio copo de cachaça para ajudar a tirar o bafo e limpar
garganta afora goela dentro, enganando assim a fome e o cansaço enquanto ficava
zonzo e renovado na alegria dos truques e das mutretas que o paletó escondia,
que a voz fraca imitava, que o corpo mole fazia.
Mais uma e dê cá outras, no entremeio da bicada paga aqui pelo estudante ou de
uma saideira oferecida lá pelo distinto do canto, o recinto já bem animado na
prosa com zinebra e tira-gosto de papel, o saltimbanco dos becos, o temido
imoral das donzelas caprichava nas piadas gordamente apimentadas de
enxerimentos e más intenções, um dengo acanalhado no começo e outro pior no
fim, o senhor dos gracejos se esmerando em gaiatas contorções de escarninho, um
rubor indiscreto atingindo velhos, moças e sinhás, o Baixo-Calão expulso do
ambiente, recolhendo maus augúrios e reprovações dos presentes, se despedindo
descaradamente com a mais gaiteira voz saída das trôpegas e bêbadas cordas
vocais: Prazer que me já dão! Até outra!
Aroldo Martins
Cajueiros e javaris solitários
Zuza desasna beócios e os lorpas instigantes são castigados por um decurião
de maus bofes, caso promovam azáfama e balbúrdia nas salas de aula.
Gothardo Neto, filho do professor, instrui-se no castiço vernáculo, onde a
pureza e a forma lingüística são a busca maior da perfeição poética. O soneto
em alexandrinos o atrai. As belas morenas o inspiram. Um amor proibido o
consome.
Sorumbático, sai à noite, com seu sari indiano, entre as veredas dos aningais
que ladeiam o Tissuru, e para além da Cruz da Bica descamba para a Salgadeira,
lugar de tugúrios, mansarda, botecos pobres, onde, entre tragos, sacia sua
desdita. É também Zé Fidélis, o poeta das sombras.
Viram-no para os lados da nossa última tatajubeira divisa entre Ribeira e
Rocas de fraque azul desbotado, botas rotas, chapéu fora de moda, chapinhando
em poças de lama, uma corda de caranguejos entre os dedos. É Ferreira Itajubá,
Azinho.
Vem dos pastoris, das lapinhas, dos fandangos. E seu violão é coberto com
folhas-de-fladres. Feito de luz, o poeta é a festa maior da cidade. São suas
as alvadias dunas. São seus os cajueiros e javaris solitários.
Nessa noite, Azinho está insone e com sede. Quem sabe, nas barracas da Feira
do Salgado futura estação ferroviária não haverá um caritó aceso e um bom
copo de aguardente?
- Não tenho nenhuma bebida disse o bodegueiro.
- Bote água na garrafa, fica o gosto redargüiu Itajubá.
- Não dá mais, poeta. Gothardo Neto passou aqui e já bebeu a lavagem...
Aroldo Martins
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